Без заголовка
Не живу. Не дышу. Не могу любить. Не смеюсь. Не пою. Не высыпаюсь вовсе...
Это не сплин, не капризы, поверь, мой друг, это – ОСЕНЬ.
Изморось колкая, матовые рассветы, лужи, грязь, отсыревшие виды фасадов.
Приглушенные звуки, обветренные губы, партитуры багряные листопадов.
Ветер северный, едкий, до самых костей, терпкий запах смолистых сосен .
Небо сизое, низкое. И спасенья нет… Это не бред, мой друг, это- ОСЕНЬ….
кто автор?