От количества вопросов -сносит крышу,

а я молчу:
я ей-богу уже не знаю.

«а можно,
ты стихи для меня напишешь?

а можно,
ты мне что-нибудь прочитаешь?»

ведь я же
ощущаю себя, как взвесь.

слушайте,
ребята,


ну, правда, хватит.

«а можно,
я возьму тебя прямо здесь?

а можно
еще там — на моей кровати?»

ставите и
ставите жирный плюс.

знаете,
так тянет послать всех на....

«а можно,
я до боли в тебя влюблюсь?

а можно, это
будет твоя вина?»

для этогo

 — нежной, для этогo — страстной-.
я в стихах -любая, мне слов не жалко.
«а можно,
ты мне создашь роковую сказку?

а можно, я
воспользуюсь зажигалкой?»
Все мужчины  — Казановы и Дон Жуаны.

они все — в
постановке вопросов профи:


«а можно,
ты сегодня ко мне приедешь?

а можно,
мы куда-нибудь вместе сходим?»

я не
понимаю уже, что делать.

«а можно,
ты побудешь моей игрушкой?» 

они  проникают в мой мир — сквозь стены —

и живут
там, опустошая душу,(!!!)

пьют мою  энергию, как вампиры,

требуют
заботы,


кричат «ну, где
ты?!»,

творят меня ( ну надо же) идолом и кумиром,

скупают на истерики мои  билеты.


а потом,
когда силы приравниваются к нулю,

ибо я отбираю у них их души,


они мне заявляют:

«а можно,
я тебя после вторника разлюблю?

а можно, я пару месяцев твой покой не нарушу?»

и как
дурацкий конвейер — пускаю кровь,

пишу кучу стихов, поэм, пью декалитрами кофе и крепкий чай ...

Мальчики, а можно я
найду, наконец-то, свою любовь

и больше вообще 


не буду вам отвечать?

у меня
клеймо на каждой второй странице.
мое имя с древнескандинавского-святая....

от этих
вопросов всё чаще хочется застрелиться.



или хотя
бы жить подтексты не замечая....